Laudo Pericial

Não estavam doentes. Não tinham AIDS. Não tinham dengue. Não tinham problemas cardíacos. Não tinham câncer nem diabetes. Não tinham micose nem seborréia. Não tinham problemas na fala. Não tinham mal hálito. Não tinham lábio leporino. Não lhes faltava nenhum dente. Não tinham cárie. Não estavam desempregados e também não tinham dívidas. Não dependiam financeiramente dos pais. Não eram hipertensos. Não eram barrigudos nem carecas. Não tinham vícios. Não eram dependentes de drogas. Não dependiam de máquinas para viver. Não passavam por nenhum tratamento e não faziam uso de nenhuma medicação. Não eram surdos nem mudos ou cegos. Não possuiam problemas no cérebro e podiam se lembrar do dia de ontem, de anteontem, de antes de anteontem e de coisas da adolescência e da época de criança. Não eram órfãos. Não moravam na Somália. E também não moravam no Iraque. Não moravam em um barraco. Não viviam em "zona de risco". Não passavam fome. Nunca repetiram de ano. Não ficaram em recuperação. Nunca foram a uma guerra e nem conheceram alguém que tivesse ido. Não foram baleados e nunca viram um crime. Não eram míopes. Não eram estrábicos ou vesgos. Não eram analfabetos. Não tinham próteses no corpo. Não eram subempregados. Não tinham um emprego informal. Não eram políticos e não eram corruptos. Nunca roubaram ninguém. Não tinham telhado de vidro. Nunca traíram. Não tinham alergias. Não tinham pau pequeno. Não eram ricos e não eram miseráveis. Não nasceram na Idade Média e nem no Neolítico. Não eram desafinados. Não eram doutrinários nem autoritários. Não eram virgens - já tinham sentido o prazer e o delírio. Nunca mataram. Não tinham inimigos conhecidos. Nunca foram processados. Não tinham passagem pela polícia. Não estavam sujos no SPC - nem no SERASA. Não atrasavam as contas. Não eram burros mas pensavam tolices. Eram chatos pra caralho.
Tinham problemas com o amor.

Eu sou a carta na garrafa

1. Já fiquei feliz só em te conhecer.
2. Só em ter visto teu sorriso naquele dia, naquela hora, pra mim já foi uma oportunidade essencial.
3. Não posso me viciar em ser um voyer.
4. Gostaria de caminhar contigo.

(Será que estou perdendo a briga? Será que minha companhia sempre será tu, o eu-que-eu-não-sou?)

O eu-que-eu-não-sou não caminha contigo, somente só e muitas vezes prefere ficar imóvel. O eu-que-eu-não-sou não cresce, se encolhe. Não aprende, repete o erro. Não fala, pensa e o que pensa é um novelo encharcado de ódio e ressentimento, sem começo nem fim. Quando lancha, não sente o gosto da comida e come para sobreviver não para sentir gostos. O eu-que-eu-não-sou não comemora; não torce, se retorce. É o feto que não nasce. A criança que não cresce mas envelhece. O herói que não luta mas sofre e perece.

O eu-que-eu-não-sou é alguém que quer a posse da minha atenção e faz de mim sua prisão maternal compulsória.

O eu-que-eu-não-sou não viaja, foge. Não revela, esconde.

Não termina pois nunca começa.

O cérebro, o célebre e o cérbero

Você já foi a uma festa que não conseguia sair?
Pois bem, ele tem um medo radial de que lhe explodam o cérebro. O célebre. O cérbero. No meio desse medo-entre-outros achava tempo (esclareço: sua mente, não ele) para fazer trocadilhos toscos.
"Não corta essa merda. Eles adoram que apareça a bandeira nas fotos". Disse-lhe o fotógrafo.
Então ele também tinha medo-entre-outros de chegar ao máximo de contrição da libido. Achava que isso faria com que explodisse o cérebro devido a hipertensão sexual em sua mente. Sempre ela. Sempre a mente. Não sabia se pensar era uma maldição, uma sina ou um tipo de doença... ao menos pensar como ele pensava, na quantidade de pensamentos que ele gerava. O problema dos pensamentos - pensava - era que eram porduzidos a uma taxa muito mais alta que sua dispersão gerando um volume de material excedente que se acumulava pelo cérebro. Cérbero - o cão a vigiar a porta do cérebro - não dava conta de espantar os maus pensamentos que sempre entravam pelas mil frestas da sua mente. O Célebre - seu guia autoinstituído - nãao dava conta de instruí-lo a limpar a mente dos excessos reclamantes e nem de desprezar os os excessos nascedouros.
A verdade é que Célebre e Cérbero faziam seu trabalho mas não tinham grande experiência no assunto (também eram marinheiros de primeiras viagens) mas não lhe revelavam isso. Foi após muito tempo que ele foi ficando muito desconfiado daquela dificuldade com os excessos de pensamento (negativos, é bom lembrar) e foi duvidando da capacidade de seus dois escudeiros. Com a falta de confiança, os escudeiros foram ficando meio murchos, deixando os pensamentos (desagradáveis, ressalto) irem entrando e fazendo sua festa (um tanto massante para meu gosto, confesso).

Ex-Cientista

Não quero mais estudar meu corpo. Não quero mais dissecar minha mente. Não quero mais entender as razões. "Quais razões?" Todas, ora. Das razões do meu sofrimento às razões do seu sofrimento. Das razões das vontades às razões das inércias. Fiz a opção pelo desconhecimento. Me formei em Ex-Cientista.

Agora a história começa comigo andando pela rua - sem destino definido e sem ter saído de algum lugar mas apenas andado, ou seja, me vejo andando na rua, como se tivesse acabado de nascer em pé e movendo minhas pernas. Vantagens da escrita: todo personagem nasce no presente. Ninguém tem história pregressa ou razões enquanto o autor não as definir e, como agora sou um Ex-Cientista graduado, não pretendo que eu, o personagem desta história,tenha passado, já que razões e nascimento sempre serão atos do passado... ou do futuro - dependendo do gosto. Falando em futuro, eu, o personagem, caminho mas não tenho onde chegar - e isso me faz lembrar que ainda não falei sobre o esquecimento que as vezes me acomete. Pronto, falei. Agora, vejam, caminho ainda. Por vielas. Por grandes retas. Por calçadas sujas - não me perguntem se já foram limpas, não quero saber. Caminho também por áreas residenciais. Passam por mim crianças amigas de um domingo de sol. Pipas e balões, muita gritaria. Saio da calçada e piso na grama. Da grama passo ao chão de terra duma grande praça que se transforma em mata fechada. Caminho por pedras. Estradas antigas. Sons de pássaro sobrepõem às buzinas. Caminho pela trilha paralela ao ribeirão escuro - não quero saber de que é feita a água do rio mas vejo carpas e tilápias. Ponho os pés na água e descubro que estou descalço.

Gramacho Garden Fashion Mall

(texto em processo)

5.000 CDs. 40.000 DVDs de dados. 6.000 Banners em vinil. 20.000 TVs LCD 41 Polegadas com Full HD Resolution. 50.000 DVDs com Karaokê e entrada USB. 1 milhão de Laptops de 3 Gb DDR2 RAM e HD de 250Gb Sata. 20 mil Monitores LCD 22". 20 mil Teclados, mouses e no breaks de 5.2 kva inclusos. 6 bilhoes de Protetores solar fator 30. 6 bilhõs de Protetores solar fator 60 mais condicionador e shampoo hidratantes para cabelos rebeldes. 3 bilhões de Celulares com câmera embutida conexão com internet e agenda para 5000 endereços. 950 mil Geladeiras 560 litros com freezer autolimpante. 300 mil Frigideiras de teflon e pega em plástico termofixo. 400 mil Jogos de panelas em aço inox com distribuidor térmico. 20 mil Antenas parabólicas vhf/uhf-fm com recepção para tv digital e analógica. 1 bilhão de Impressoras de dados variados com capacidade para 5.000 folhas por minuto. 400 mil Cremes de massagem pós-banho com aloe vera para cabelos frizados ou tratados. 400 mil Cremes hidratantes com extraproteção aos Raios UV. 100 bilhões de pneus ultraresistentes. 200 bilhões de seringas descartáveis utilizadas. 300 mil caixas de chumbo contendo urânio enriquecido. 100 bilhões de belos arranjos florais em polipropileno. 9 bilhões de telas de amianto com reforço em poliestireno. 400 mil metros quadrados de pisos de concreto com película protetora

(texto em processo)

Meio milímetro

Não o julgue inteligente, ok?
Tudo o que ele faz é institivo e brutal. Nem mesmo intuitivo - que é uma forma mais refinada de instinto. Muito do que ele diz parece estimular o mental pois só pode ser entendido se for decodificado corretamente, o que nos leva a concluir que é preciso ser inteligente para acompanhar sua escrita. Ok. Concordo. Mas discordo quando dizes que ele deve ser muito inteligente para provocar isso. Ok. Burro, burro, talvez ele não seja... mas seu texto não é nada calculado. Aquelas coisas que te impressionaram o raciocínio naquele último sarau não acontecem de forma planejada. É somente instinto. As palavras apenas saem. São elas que ditam as normas e muitas vezes se atravessam na fila de forma nada civilizada e acabam saindo em disparada. A única coisa - e veja bem, peço que preste bastante atenção no que vou lhe dizer agora -... a única coisa que impede que o caos ponha tudo a perder é que tudo tudo tudo acaba num funil. Percebe? Pois bem, só há uma porta de saída, minha filha. Ela mede menos que meio milímetro de diâmetro. Isso mesmo: menos que meio milímetro. A porta é esférica e por ela só dá pra sair meia letra por vez. Então, lá dentro, dentro dele, eu digo, as palavras se acotovelam e gritam em desespero, querem sair a todo custo, mas percebem que só há uma porta de saída - e ela é es-fé-ri-ca. Compreendeu? Que alternativa lhes resta? Lutar. Na luta interna que ocorre no tunel afunilada que leva à porta esférica - desculpe a ênfase mas é muito importante você entender isso - Nesta luta interna, desesperada e brutal, o instinto faz sua parte. Como na natureza as palavras fortes se saem melhor e saem mesmo. Por outro lado, também como na natureza, e isso, você, por favor, pergunte ao criador, fracos também podem sair. É tudo imprevisível. É tudo instinto e brutalidade.
Então, minha filha, esquece essa história de inteligência, tá?

34 páginas a preencher

Eu sou muito fiscal.
Uma pessoa fiscal. Muito muito fiscal.
Fiscal, ora!!!! Fiscal! Fiscal! Não sabe o que é fiscal?

Eu amanheço normal. Abro os olhos e fico assim... fiscal.
Não me dou comigo. Não me aturo.
Alguém me chamou a atenção disso. Eu preferia não beber tanto porque se não teria sido o primeiro a notar... e a anotar. Eu tenho um pequeno livro de bolso cujas páginas são brancas. Ou melhor, as últimas 34 páginas são brancas, as anteriores estão escritas. Por mim, claro.

Vou aderir ao contrasenso comum e vou dizer agora que meu livro (de bolso) não existe em meu bolso. Eu o guardo em meu cérebro. Se vejo algo notável anoto. Guardar um livro no cérebro não é tão fácil quanto parece. Apesar das humildes dimensões - do livro e não dos meus miolos, esclareço -, a coisa incomoda. Sacode quando caminho. Espeta quando pulo. Não sei se notaram, não sei, mas livros costumam ter pontas em ângulos retos e, dependendo da grossura do objeto em questão, isto pode causar dor se premido contra a carne. O cérebro é o tipo da carne esponjosa que odeia extremidades e guardar sólidos pontudos dentro dessa maravilha não é recomendável nem mesmo tolerável. Mas eu guardo. Guardo por segurança pois meu livro de 34 páginas brancas e 10 primeiras, escritas por mim, está mais seguro no meio da carne esponjosa abrigada sob a caixa craniana quase calva e com indícios de seborréia, que em qualquer outro lugar do meu rotundo corpo. Livros de bolso no bolso podem cair - eu já tive essa experiência - e perder minhas anotações, sendo eu uma pessoa muito fiscal, me deixa desamparadíssimo. Vai tomar no cu. Essa expressão foi uma estratégia - e não uma atitude gratuita e arrogante como alguns leitores não-iniciados em minha escrita poderiam concluir. Mandei tomar no cu um outro pensamento que vinha durante esta escrita. Atualmente, quando detecto essas invasões, eu imediatamente corto com um "pare", "epa", "não, não e não" ou, quando o pensamento é perigoso, parto para algo mais drástico como um "vai tomar no cu". Tem funcionado. Não muito mas em geral corta o pensamento antes que atinja seu climax. Foi portanto uma medida profilática. Isso, exatamente isso, faz de mim uma pessoa fiscal. Brilhante conclusão. Um instantinho, por favor, tenho que anotar isso.
E eu tenho 34 páginas a preencher.

A Prática da Auto-Pesca

Estou escorrendo pelo ralo.
Estou escrevendo em meu braço.
Estou comigo e não abro. Não me abro. Não me abraço. Não mais.
Estou escutando o que falo. Não sei se faz sentido. (Acho que não faço.) Vejo o nonsense de mim em seu rosto. Finges calma. Finges amor. Esfinges. Decifra-me, meu ralo. O braço está acabando mas não me faltam palavras que escorrem para além do abraço, pelo chão, pelo mar que eu mesmo faço. Escorre um rio no mar. Um rio de falas viscosas, de afluentes poluídos - e poluentes. Revolta-se em seu leito imaginário, desenha um redemoinho que me suga - pelo braço. Abraço uma pedra no meio do caminho. Por medo de ser levado, faço dela salvação. Não é uma pedra. É uma Esfinge. É você. Que se vira para mim e me diz uma palavra anzol, uma frase leme, uma sentença âncora. Devo escolher a melhor opção mas não sei se carrego a luz necessária. Me apego a palavra. Fincada em minha bochecha, é ela a minha guia, é a força que me estica cabeça, pescoço e corpo, me alça vôo do escuro como se eu fosse aquela bota que se pesca quando se quer apenas fisgar um peixe. Vôo, vôo. O profundo é um distante mundo escuro e irreal que só se percebe quando se é puxado pela boca. É no trajeto da saída que esse mundo se revela. Os panos em meu corpo. Placenta regurgitada. O cordão do umbigo que me enforca. Sou um feto adulto com ganas de notalgia. Aprendi a voar aos 45 anos do segundo tempo. A mente implode em palavras do meu aneurisma sentimental. Alço vôo. A lucidez é a boca do ralo vista pelo lado de dentro. Talvez eu tivesse ouvido um agudo sibilante. Um sino ou sirene prolongada. Uma frequência dissipante. Uma nova forma de calor. A verdade elétrica. A quintessência da energia. Isso é a descrição de uma nova modalidade de parto - próprio para fetos adultos com ganas de nostalgia. Escreverei um livro sobre isso. Ficará na sessão de auto-ajuda - e, afinal, é o termo melhor. Não conheço outro para essa experiência. Talvez auto-pesca. A Prática da Auto-Pesca. - A meta deste livro será formar auto-pescadores. Pessoas pescadoras/peixes que aprendam as técnicas necessárias para se fisgarem das profundezas do seu mar interno. Eu preferia não escrever esse livro para não cair na rede dos aproveitadores mas será um serviço social - Revelo em entrevista à mídia especializada. Com o dinheiro arrecadado construirei minha Fundação de Amparo a Auto-pesca. Milhões de adeptos - no mundo todo. Pessoas influentes e agradecidas financiarão minha campanha. Serei coroado com um lugar no Executivo. Serei Ministro. No recém-criado Ministério da Auto-Pesca. Terei assessores. Muitos. O número necessário para manter a Auto-Pesca nas pautas da mídia. Alcanço a luz do ralo, a boca da realidade, parido no chão do banheiro com o mar reduzido a arquipélagos transparentes a minha volta. O som sibilante muda de tom e se tranquiliza. Desperto tossindo suas palavras da minha boca - afogado estaria se não respirasse através delas. "Capaz", "Certo", "Possuido" e "Tarefa", eu vomito pela boca afora. Outras palavras também. Todas se desfalecem em espiral rumo ao ralo. Sem dar tchau. Nem adeus. Apenas indo com uma aparência de dejá vu.
Eu sou o feto que se levanta.
Eu sou o feto que nasceu vestido.
Eu sou o feto que se senta, que ajeita a gravata e que confere as horas em vez de chorar.